Quiero una chocha que cuando la pruebes se te olvide la existencia de las demás.

Escogí

Cuando abrí por primera vez los ojos en este mundo temporero,
descubrí que era el regalo de la luna,
un nombre que NO escogí
pero decidí que tipo de regalo quería ser.

Escogí moverme por los aires,
escurrirme en corrientes excitadas
que me llevaran a tocar el cielo de puntillas en lomas verdes.

Escogí el lenguaje del cuerpo,
quebrarme por completo en movimientos,
crear palabras danzantes estimuladas por el momento.
Sentirme viajantes en la música o tal vez en el silencio,
usar el éxtasis espontaneo para crear pasos nuevos.

Escogí ser espirales heredados del negro,
ver la Madre Tierra en mi cabello
sin atreverme a negarla en ningún momento.

Escogí ser compañera del músico
que no se cansa de improvisar en su instrumento
y decidí besarle la boca para aprender de sus arpegios.

Escogí ser luchadora solidaria por el futuro,
enamorado de manos incansables
que acarician porque creen en la recuperación del pueblo.

Escogí ser Libertad y no atarme a ancestros.
Imponer mi nombre, el que resume mis regueros.
Ofrecerme al mundo en el sustantivo propio que ESCOGÍ
porque soy Libertad cantante gracias a la vida que me enseñó a ser así.

Sin Título

Y descubrí la vida misma en tu piel,
me vi respirando de tus poros el vapor del deseo,
me descubrí en tus oídos recitándote estos versos.

En el trayecto para llegar a tu cuerpo
caminé de puntillas el pasillo oscuro de prohibiciones.
Esperabas al otro lado sediento de amores
y me guiaste tocando melodías que revelaban tus colores,
impulsaste mis ideas y llegué rimando,
besando el aire hasta que me topé con tus labios.

En lapsos de tiempo incontable narras nuestra vida profética,
una poesía épica inspirada por los dioses.
Mi verbo hecho carne en tu pincel
intuyó este momento y aquí estamos,
bebiéndonos la vida de ambos en el mismo cáliz de vino sin soltarnos las manos.

Un 17 de noviembre

¡La gente esta cabrona! Parece mentira que hoy se le da apertura a la tienda de "Victoria's Secret" y todo el mundo pasa por alto la situación en la que estamos. Nos encontramos en un momento donde se nos limitan todos los recursos. Los accesos a la salud son limitados a las personas que pueden pagar un plan médico, la universidad cada día tiene menos recursos para educar a los profesionales del futuro, el sistema de educación pública cada vez es más incompetente por culpa de las personas en posiciones de poder. Seguramente en este momento la tienda está abarrotada de personas asfixiadas en su ignorancia que pena que esta sea nuestra realidad. Nos dejamos llevar por las estrategias de distracción de los que nos controlan y no somos capaces de tomar poder y lucha por las cosas que tienen una real influencia en lo que somos y en lo que debemos aspirar. ¿Aspirar a qué? A un país con felicidad real donde las sonrisas sean de las caras de todos y todas porque la equidad sea existente y no de góndolas llenas de panties y bracieles.

Mis disculpas a las personas que ofendo. Este es mi simple modo de pensar.

Un corte

Hoy me arranco las memorias pesadas de años de lejanos. Me dedico a renovar mi suavidad, quitar el color gastado y rojizo. Me miras por el espejo, contemplas el momento. Tus ojos hablan en versos, marcas cada coma con su movimiento. Vas trazando una silueta, ¿la mía? quien sabe. Tal vez buscas explicación a las páginas rotas y sucias por el suelo. Y es que hoy comienzo las páginas en blanco, como estimulo de tus caricias paulatinas que comienzas sin conciencia. Las primeras letras se escriben con tu mano en mi espalda, te propones estudiar lo antes cubierto y darle nombre a la respiración, pero me adelanto en tinta negra y te la tatúo en el oído. Largas páginas vacías quedan por llenar con tu vida en la mía y nacerás en nuevos espirales en mi nuca, cosquilloso hasta el último atardecer.

Diez Imperfecciones

Imperfección 1
El reloj gira hacia la derecha.

Imperfección 2
La carne tiene un límite de tiempo.

Imperfección 3
Tener 20 dedos y no ser bendecida con 21.

Imperfección 4
Una firma femenina en los papeles del divorcio.

Imperfección 5
Un cuerpo esbelto que no guarde sumisión, pureza y castidad.

Imperfección 6
Un pelo enredado y una piel con demasiada melanina.

Imperfección 7
El papel de la impresora es blanco, no verde y oloroso.

Imperfección 8
Un librero lleno de rimas y no de números.

Imperfección 9
Testosterona que quiere probarse maquillaje y zapatos de tacón.

Imperfección 10
La voz discordante de una sociedad.

Nombre

Hoy entro al espacio curiosa y mis poros se encogen de ansiedad. Hoy mis piernas se fortalecen caminando la tierra del saber. Mis dedos absorben la vida desde mi misma, embriagándome de tu sangre pintora del saber. Hoy busco inspiraciones en tu superficie, a veces plana, luego curveada, a momentos redonda y casi siempre amorfa. Con el tacto he llegado a la teoría de que tu forma es humana. Te expandes y te contraes, vives y mueres. Se me hace la boca agua con tu olor a frutas, te siento colorido y monocromático. Hoy me veo suave, de la nada áspera y entonces uso tu instrumento, me describo, me despojo, me floresco y me marchito. Hoy me chocan tus armonías y dibujo en las paredes mi defensa. Hoy te pongo en el centro de mi cuerpo y te doy nombre… conocimiento.

Respiro

Dicen los adictos a las musas
que la inspiración no juega con la misma tinta
dos veces en una noche.

Dicen los adictos a la carne
que la inspiración golpea dos veces en una noche:
la primera en el divino choque
y la otra en la última respiración sin aire.

Dicen los adictos a las letras
que la inspiración nace en el adentro,
ya sea del propio o naciente de adentros externos.

Entonces yo digo,
la inspiración nace ahora,
en esta noche,
en esta carne y el deseo,
en lo mío y en lo ajeno.

Esta es la primera rima
(asonante, por cierto).
Amenaza con transformarse eternas
y si termina es porque el sol está saliendo.

Siento mis dedos moverse poseídos,
rápidos, nerviosos…
a cada impulso el instinto
los hace capaces de describirlo todo,
incluyendo el lunar
que no puedo evitar rozar cuando te beso.

Respiro, sigo escribiendo…

Tal vez, la inspiración hecha aroma en tu cuello
me arrebata con la idea de tatuarme
los versos en el desnudo cuerpo,
para concluir con explosión de lírica
(asonante, por cierto)
y disiparme en las palabras de otros
que días antes que yo te describieron.

Respiro, sigo escribiendo…

Bajo la luna me hunde la inspiración de mil poesías,
empujándome a tu carne y al deseo agresor de letras.
Expulsada queda mi poca cordura en códigos de gemidos
estimulada por el movimiento involuntario de mis dedos.

Respiro, sigo escribiendo…

En la próxima corriente de aliento
mi boca se escapa buscando la tuya
y me roba la voz cómplice del viento,
para llevarla al rincón más oscuro de la noche pero aún…

Respiro, sigo escribiendo…

Ya no sé si mis dedos te tocan o escriben versos.
Ya no sé si muerdo tu carne o páginas huérfanas de negro.
Ya no sé si miro tus ojos o el vacío cielo.
Ya no sé si la inspiración llegó o tal vez jamás me visitó.
Ya no sé cuantos poemas llevo.

El sabor de los tres éxtasis
(letra, carne y deseo)
se me confundieron en el paladar
condenado por la locura de este trayecto.

Al final de este orgasmo
no recuerdo si es el primero o el sexto,
agotada de inspiración miro por la ventana
y el sol anda durmiendo.
La musa se me ha ido del pecho
y lo eterno queda resumido en un solo y asonante verso.

Soy

Soy el regalo de la luna
puesto en el mundo bajo la luz plateada de la noche.
El lazo que decoro mi cofre viajero
fue forjado a base de inspiración, amor y sonrisas.

Soy hija de la mujer que lucha,
nieta de aprendizaje ofrecido al mundo,
sobrina de la tierra mojada,
hermana del arte y la música.

Soy amante del hombre con una guitarra
y de las letras rimadas que descansan en mi cama.
Me revuelco con el movimiento del baile
mezclado con la canción que vibra en mi cuerpo.

Soy el coraje que arde en el pecho
de aquellos que marchan bajo el sol.
Soy la pasión que mueve montañas.
Soy la fuerza que mantiene prendida la esperanza
y no deja callar las bocas de quienes sacrifican la vida por un mundo mejor.

El ser me lleva a estar en las olas de calma que rompen en tu playa.
El ser me transforma en fresco viento que besa tu cara.
El ser me renace bajo la luz sagrada.

Para este mundo tengo tres cosas:
mi poesía desnuda, pura y transgresora
un compás en tres tiempo, tres verdades
y una caricia verde y mojada de la rama mas alta.

Soy el eco potente de los ahogados a gritos,
me convierto en su arma contra los esquemas falsos del amor,
y con sus victorias florece el beso prohibido
de quienes aman con todo el corazón.

Si me necesitas búscame en las entrañas de la “Epifanía”
en el área mas remota pero pura de esta isla.
Y si no me ves, no tengas miedo a preguntar
porque casa pitirre me conoce y me llama Libertad.

Una masa compacta, empañetada de sueños se levanta.
Lleva los versos de mil cantores,
los pasos de mil bailarines,
los colores de mil pintores.
Entrelazados por las manos en posición de lucha.
Manos encajadas en hombros
que cargan mochilas con el peso de los cobardes, de los egoístas, de los opresores.

Las mentes estrechas son los opositores de este combate,
esos llevan en sus manos el miedo
con el que creen opacar consignas.
Llevan mordazas y hasta labios cosidos
porque no se creen dueños de sí mismos.
No creen su boca suya,
no creen sus ojos suyos,
no creen su cuerpo suyo,
no creen su pensamiento suyo.

Piensan que nos tiene en sus manos, en su control,
que la guerra está ganada,
juran poder aplastarnos con sus botas pesadas.
Pero no conocen nuestros líderes: pasión, libertad y amor.
No conocen el agua que hidrata nuestro cuerpo: la esperanza.
No conocen la sincronía de nuestros pasos
que marchan a defender lo tuyo, lo de ellos, lo mío.

Se escapan solas

A veces la poesía se me quiere escapar con los gemidos
y mi corazón late en rima.
En mis adentros se desata una canción
en el conteo del choque de los cuerpos.
Si solo prestaras atención a mi pecho,
escucharías los eternos versos dedicados a tus besos.
Mis labios opresores de lo que siento
cubren de silencio frío
todo el fuego tuyo y mío al mismo tiempo.